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Avant de dire adieu

Mes vacances d’automne ne sont déjà pas plus nom­breuses que la pous­sière impal­pable d’un atome. Le tra­vail a repris ses droits, occupe mon esprit au-delà de ce que j’aurais sou­hai­té, délais­sant trop l’écriture.

Je n’ai pour ain­si dire pas vu pas­ser l’automne. Ayant déjà une ten­dance à être ermite, le confi­ne­ment ne fait que m’encourager à demeu­rer sage­ment dans ma tanière. J’ai par chance mes voi­sins avec qui je par­tage les repas et un peu la soirée.

Durant mes rares courses, j’ai pu gla­ner quelques pho­tos, une feuille morte, fort belle dans la zéni­tude de sa fina­li­té. Je m’étais pro­mis, en guise d’adieu à l’automne, de la décrire et de phi­lo­so­pher sur sa beau­té frac­tale et la patiente géo­mé­trie qu’elle par­tage avec l’univers. L’ordre existe même s’il fait de l’aléatoire et du chaos.

Quelques jours plus tard, une autre feuille sem­blait vou­loir se fondre au ciment du trot­toir. Géo­mé­tri­que­ment aus­si belle que la pre­mière, hum­ble­ment plus proche de ce que nous sommes tous, veines et sangs de passage.

Enfin, la fan­to­ma­tique pré­sence des cou­leurs de l’automne, la nuit, illu­mi­née par une quel­conque lumière.

Il me fal­lait l’écrire, émettre des pho­tons, des pen­sées, un souffle. Dire adieu comme des amants qui ne se par­le­ront plus, et aimer les len­de­mains qui fini­ront bien par mieux chanter.

Cette année n’est pas encore finie. On conserve l’espoir que ses jours sont comp­tés et que les pro­chaines sai­sons remet­tront un peu de nor­ma­li­té dans nos heures.

Les temps changent, ont tou­jours chan­gé. Il faut en déve­lop­per une conscience, s’en faire une dis­ci­pline, sen­tir la flamme en soi, cette étin­celle que nous sommes tous, puis aus­si ces feux tyran­niques et joviaux de l’univers.

Il faut se réin­ven­ter ou retrou­ver des prières, dépour­vues de prêtres et de livres. Seule­ment le souffle de nos consciences exci­tant le bra­sier des mystères.

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