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Cette beauté

Modifié le : 2019/08/08

Il sem­blait n’y avoir, ce matin, de la beau­té qu’au sol. Oh, il y avait bien la lumière mati­nale, la pro­messe que la jour­née serait belle. Il y avait bien aus­si l’air vivi­fiant, plus pur que d’ha­bi­tude — l’au­tomne et l’hi­ver nous font croire ain­si que le froid aura rai­son des éma­na­tions et déchets toxiques pro­duits par la race humaine — il y avait certes cet ano­ny­mat des pas­sants qui me lais­saient tran­quille­ment errer.

Mais alors ? Rien qui vaille, rien qu’une faille, une fis­sure dans le regard à la quête du silence, de ce qui meurt en ce moment. Dans un parc, pas celui dans lequel je déam­bule la plu­part du temps, mais cet autre situé plus au nord, à quelques pâtés plus loin­tains, je me suis accrou­pi. Là, le soleil rasait la mort, la pro­vo­quait en réchauf­fant sa glace, jouait avec la peau des feuilles.

On ne se lasse pas de cette sai­son qui nous annonce pour­tant des temps plus durs. On ne se fatigue pas de cet éton­ne­ment. On appri­voise ain­si sans doute le moment où nous offri­rons nos chairs au plai­sir d’un matin qui nous sera étranger.

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Classé dans :automne

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