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Les mots immobiles

Il me semble que j’aurais autre chose à faire que de res­ter dans mon lit à regar­der la lumière hiver­nale glis­ser le long du mur. Rien n’y fait pour­tant. Je me perds dans un immo­bi­lisme médi­ta­tif, écou­tant le léger sif­fle­ment à mes oreilles comme s’il s’agissait d’ondes radio venues de l’espace.

Je me sens englué, tel un chat endor­mi dans sa boîte de for­tune. L’existence ne me paraît pas meilleure si je bouge ou non mon corps. Je me sou­viens des lettres-fleuves que j’écrivais à un ami, dans les années 80. Je lui envoyais tout mon désir et mon incons­cient par ces logor­rhées impulsives.

Je ne me puis dire s’il y répon­dait vrai­ment, même si je sais pour me l’avoir dit qu’il les lisait avi­de­ment, qu’il en fai­sait même la lec­ture à ses amis. Il était fier de ce poète que j’étais. Moi, j’étais secrè­te­ment amou­reux, je le suis encore un peu, mais pas juste avec lui.

Je suis d’esprit roman­tique. Le jeune Wer­ther et moi, même com­bat, sans le sui­cide. J’ai beau­coup écrit sur l’océan, sur les falaises, le fra­cas des vagues, pro­ba­ble­ment pour exter­na­li­ser les impos­sibles vic­toires de mon ima­gi­naire trop fer­tile, inapte à bien semer les saisons.

Et main­te­nant le silence. La même soli­tude que lorsque j’avais quinze ans, tou­jours à vivre en paral­lèle des autres, mon regard incons­cient, des vagues mues d’elles-mêmes se fra­cas­sant contre des récifs, des rochers, des cœurs sourds.

Les ombres s’allongent encore. J’écoute tou­jours ce silence fait de lumière, de bruits cita­dins et de grin­ce­ments de mai­son. Je ne nie certes pas mon confort, même si je me culpa­bi­lise à ne plus rien faire de significatif.

Comme si la pro­chaine sagesse à com­prendre en serait une qui nie­rait tout.

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Classé dans :silence

Commentaires

  • anto desouza

    anto desouza 2020/01/16 01:01 0

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