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Mille fois les jours passeront

Modifié le : 2019/08/07

Il semble par­fois inutile de racon­ter chaque heure ; elles peuvent toutes se res­sem­bler. Les pas­sants passent, les sai­sons passent, les poli­ti­ciens passent. L’imaginaire a de temps en temps du mal à s’extirper de ses propres habi­tudes. La vie suit son cours.

Le jour est de plus en plus bref, le neige devient démon annon­cia­teur. Les gens se pré­parent à l’hiver. Un autre hiver qui pas­se­ra, d’autres pas­sants qui l’endureront, d’autres heures qui s’évanouiront. Il fau­dra bien quelques mois pour s’apercevoir que les jours se sont à nou­veau ral­lon­gés. D’ici ce temps-là, les chau­mières sem­ble­ront chau­de­ment silencieuses.

Chaque heure est une page blanche. Et tout ce qu’on y écrit main­tient allu­mée l’étincelle de l’instant présent.

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