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Le temps qui nous blesse — 2021/08/22

C’est un peu comme si le temps m’avait blessé, je vous dis. Ou bien c’est seulement la chaleur qui appesantit mes jours. Je me prends à observer sans fin les nuages. S’ils ne sont que mouvance, ils finissent par revenir aux mêmes formes, boursoufflés comme de la mousse. Parfois le ciel est clair, tantôt il est gris, en tornade, mais les cumulus reprennent du galon à la moindre occasion.

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Le cycle et l’année — 2021/03/07

On me demandait récemment comment je percevais une année. Il s’agissait d’un jeu relaté par une collègue, qui avait amusé sa famille et ses amis. Nous étions quatre ou cinq à répondre et les réponses étaient très variées. Certains voient l’année comme de simples cases dans un calendrier, d’autres la visualisent comme un chemin, un horizon. Ma réponse a été honnêtement circonspecte : je ne la vois pas.

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Le temps spirale — 2020/10/11

Hier, en faisant le ménage du sous-sol, je suis tombé sur une boîte contenant quelques photos, la plupart encadrées et qui avaient trôné un temps dans anciens appartements. La boîte n’avait pas été ouverte depuis douze ans.

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Chacun de nos matins — 2019/08/11

Le temps n’est peut-être, au fond, qu’un long couloir immobilisé dans la matière, un train sans queue ni tête. La matière est plus lente que nos humbles pas. Nous courons, dansons, batifolons, n’ayant d’échos que ce silence plus grand que nos natures, plus immense que nos espoirs, tout aussi profond que notre ignorance.

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Avec le temps — 2018/03/10

Avec le temps, a chanté le poète, tout s’en va. Il est vrai que tout semble pointer vers un horizon que nous n’atteignons jamais. La vie va, les douleurs vont, les joies ne demeurent pas plus en place. Au cœur de la Terre se mijote un enfer de plasma qui nous éclabousse parfois dans des rictus volcaniques et nous incendie la peau. Les galaxies s’étourdissent et s’entrechoquent pendant des millénaires, s’avalent comme les baleines engouffrent le plancton, des bouches se cherchent, des langues se délient, des salives et des hormones s’échauffent, les sexes se gonflent et les utérus explosent.

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Ces temps difficiles — 2016/07/23

Le ventilateur, au plafond, turbine à fond. Une musique technodouce semble l'alimenter. Dehors, l'orage gronde. C'est le deuxième de la journée en autant d'heures.. Le ciel s'assombrit. Il pleuvra bientôt un nouveau déluge.

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Soviet suprême — 2012/01/27

Mon pays ne semble plus être cet hiver que le poète déclamait à grande voix, du moins pas dans la métropole. Il pleut encore et la neige ne résiste pas.

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